Se avecina tormenta.

La lluvia me hace pensar en lo efímero de las sensaciones y las miradas, y veo como se van mojando mis zapatillas desgastadas, como se moja el contrato que decía algo así de no querernos, como se mojan mis mejillas y se ponen rojitos mis ojos, no rojitas las orejas que ya no me besas. Escuchando Always Gold en acústico, el vello de punta. Me mojo y solo encuentro incertidumbres. No te diré que eches de menos mi culo, pero tío, yo el tuyo sí. Joder, que pensaba que los abrazos a escondidas durarían mas tiempo, que yo no sé poner puntos y finales aunque seguramente sea lo único que te merezcas. Me da igual romper contratos porque, ¿sabes? Las luces de la Gran Vía todavía son una mierda si las comparo con tus ojos. Y va el cabrón y sonríe. Como si tampoco hubiera comparado su sonrisa con las estrellas que parpadean, brillantes.

El problema es que las luces de la Gran Vía cada vez funcionan peor y hay demasiadas nubes como para ver las estrellas.

Y va, mejor me callo, que se avecina tormenta.