Stand by.

De rímel en la almohada,
de ilusiones más torcidas
que Los relojes blandos de Dalí,
de sonrisas vacías,
como el corazón del mundo.

De los probables latidos
que no existan
por algo más
que por inercia.

De ti,
de mi,
inexistentes,
como una flor deshojada,
como una mariposa sin alas.

Sin magia,
sin vuelo,
sin polvo de hadas.

De un carmín intacto,
de un corazón sin tacto,
difícil de llenar
esta hoja en blanco.


“Empezó con un sillón”,
diría aquella película.

Y ahora                        stand by.