jueves, 20 de abril de 2017

20 de abril

A veces te conjugo en presente
como si fuera posible
ser un funambulista
del hilo que nos une
sin romperse
y no acabar en el suelo
confundirme con el polvo
pero ya sabes lo que dicen
el dolor es otra forma de placer
silencio
silencio
sonido de los cereales
a las seis de la mañana
y cold little heart

A veces te conjugo en pasado
y hueles a cerilla quemada
a desayuno en la Plaza de las Flores
a mi manía de llorar
tres veces por semana
despúes de echar una gota de agua
a mi cactus nuevo
-y ahora muerto-
quedarme dormida pensando que
yo no elegí quererte
ni siquiera elegí reducir mis sentimientos
a times new roman
tamaño 8
gris clarito
y no elegí tampoco
no poder ponerle
fin y huir
hambienta
huir

A veces te conjugo en futuro
y ya no existes
y tu olor no es dulce
y tu voz es áspera
y así la vida
me resulta más amable
te escribo kilómetros
casi me quedo
casi te invento
casi te lleno

20 de abril

y no del 90

¿cómo estás?

domingo, 19 de marzo de 2017

Corazones aún latiendo

Como el entusiasmo que viste ferviente en mis ojos
que se opacaba poco a poco
la llama reducida a nada
la herencia de las mariposas
que están lloviendo como en la canción
y toda la culpa es del café
que hoy me sabe a tierra agonizante
a heridas que se curan
cuando sientes otras manos
y ahora la ciudad ya es para otros
todos los bares que cerramos
han cerrado
solo quedan terrazas
donde llorar fracasos
cogerte la mano que ya no calienta
y el cuerpo que ya no quema
la vecina preguntará qué tal
pero todo está bien, ya no dudo
los corazones
aún nos laten.